Amor es ese afecto desengañado que sobrevive tras un instante de baba.
Desconfíen del rencor de los solitarios que dan la espalda al amor, a la ambición, a la sociedad. Se vengarán un día de haber renunciado a todo eso.
El escepticismo es la embriaguez del atolladero.
El insomnio es una lucidez vertiginosa que convertiría el paraiso en un lugar de tortura.
Es increíble que la perspectiva de tener un biógrafo no haya hecho desistir a nadie de tener una vida.
La mentira es una forma de talento.
La pasión por la música es en sí misma una confesión. Sabemos más de un desconocido que la tiene que de alguien insensible a ella que frecuentamos a diario.
La única originalidad del amor es que hace la felicidad indistinta de la desdicha.
Los días no adquieren sabor hasta que uno escapa a la obligación de tener un destino.
Mi misión es matar el tiempo y la de éste matarme a su vez. Se está bien entre asesinos.
Siempre tenemos la impresión de que podríamos hacer mejor lo que los otros hacen. Desgraciadamente, no tenemos el mismo sentimiento hacia lo que nosotros mismos hacemos.
Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Buenos Aires, Argentina
Esta es mi bitácora de vida, porque acá posteo todo lo que me gusta, me interese, me llame la atención, sumado a escritos propios ya sean poéticos o de otra índole.Además info sobre música hasta deporte, de cine hasta asesinos seriales,videos, letras, imágenes y un variado etc.Todo tan desordenado y mezclado como mi cabeza, una caja de sorpresas, una bomba a punto de estallar.
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